Se siente solitaria el alma, con tus prolongadas ausencias. Tan sola
como se sentía antes de tu llegada primera.
Se siente igual que un bolero, cargada de un amor corto para un olvido
tan largo.
Perdida y ayudada por un beso, ese primer beso, nocturno, juvenil, solitario.
Alma ignorante y desconcertada, sin saber bien si es su deber cargar con
culpas o simplemente responsabilizar a las tejedoras por aquello que pudo haber
sido y no fue, por eso que quiso siempre, en secreto, haber tenido.
Alma solitaria entre el tumulto de un recuerdo, que nació tarde, que
nació viejo. Que nació atropellado y de reverso, como queriendo serlo todo en
un segundo, queriendo vivirlo todo en un momento.
Buscando a tientas tu mano en la oscuridad de la noche, como lo hizo
alguna vez, alguna noche. Como lo hizo otras tantas noches en que en medio de
la oscuridad encontré otras manos, pero ya nunca más la tuya, blanca, cómoda,
elusiva.
A tientas, siempre a tientas buscando, pues el sol y la luna ya no
brillan. No brillan porque les falta, la luz de tu sonrisa.
